Elle avait choisi sa tenue comme Diane partant à la chasse.
Une jupe noire qui s’arrêtait juste au-dessus du genou, et un pull fin blanc, simple, presque innocent, mais épousant ses formes à la perfection.
Le décolleté plongeait juste assez pour qu’on devine, sans tout voir, transformant ses seins en appâts irrésistibles — un piège pour mâles sensibles, en quête de quelque chose de tendre, mais ferme, à se mettre sous la dent.
Sous le tissu noir
Une promesse immobile
Respire trop fort
Premier rang offert
Elle s’installe comme on
S’abandonne un peu
Col blanc, gorge nue
Tout est dit sans être dit
L’attente se tend
Ses doigts sur le col
Un geste appris mille fois
Pour faire vaciller
Je suçais mon stylo.
Quand je ne le mâchouillais pas.
J’ai toujours raffolé de ces petits bouts bleus des stylos Bic.
Mamie avait de vieux stylos.
Ceux d’avant qu’ils ne collent le bout.
Et quand j’en avais terminé complètement de le transformer en chewing-gum, j’attaquais la partie en plastique qu’ils appellent « Cristal ».
Ou le capuchon.
Ophélie n’arrive plus à écrire.
Depuis qu’elle est devenue autrice, quelque chose s’est brisé.
Le plaisir du jeu s’est transformé en regard des lecteurs.
Chaque phrase devient un jugement.
Alors elle revient voir Louise.
Nuit sans sommeil
l’écran éclaire mes cernes
la phrase insiste
Trois heures passées
je ferme enfin le fichier
le cœur toujours vif
Semaine seule au bord de l’Atlantique où je suis née. Ça va bientôt faire vingt ans.
Océan déchaîné et beau, comme peut-être le jour de ma naissance…
Un Pastis au PMU avec les potes de Papi. Triomino et Suze avec la copine de Mamie
Incrédule, je tourne la tête vers Julia, assise à côté de moi sur le canapé. Ses yeux, d’un bleu clair presque transparent, s’écarquillent alors que les mots de Leslie résonnent encore dans l’air. Cinq mille euros.
Mon corps obéit instinctivement sous leurs yeux qui me brûlent.
Je m’étends tremblante.
Prête à leur servir de table.
Etais-je conviée ? Ou allais-je servir ?
Est-ce lui l’admirateur secret qui me glisse de petits mots gênants — et excitants — dans mon casier ?
Je la regarde partir.
Elle pose sa main
dans mon dos.
Le livre ouvert,
le silence s’épaissit —
le soir se penche.
Qui sont ces invités mystérieux ?
Un soir, Ophélie s’endort. Quelqu’un l’attend de l’autre côté.
Des scènes surgissent quand je marche, quand je m’endors, quand je fais semblant d’écouter quelqu’un parler.
Des histoires réclament leur place.
Des phrases s’imposent, sans prévenir.
J’ai l’impression de faire tout “bien”.
D’écrire avec sincérité.
De ne pas tricher.
De travailler, corriger, publier.
Et pourtant… rien.
Je dors mal ces derniers temps. Je me couche tard. J’écris tard. Je pense trop. J’ai parfois l’impression de jouer dans une salle vide. Pas de huées. Pas d’applaudissements. Juste moi, et ce que j’écris.
Un. Deux. Trois. Trois jours. Ça fait trois jours qu’elle ne pense plus qu’à ça. Un. Deux. Trois. Elle est fatiguée. Elle dort mal. Elle a mal au dos. Ça fait trois jours qu’elle le tient à distance, qu’elle évite…
Lu trop jeune peut-être... Un après-midi d'été et d'orage sans télé, océan déchaîné. Une vieille malle à livre, seule, dans le grenier chez Mamie, en attendant de pouvoir retourner à la plage.
Cette odeur de vieux bouquins humides. De papier oublié.
Les garçons ont des yeux. Et les filles portent parfois des chemises de nuit avec de simples culottes en dessous. Il est assez naturel, lorsque les deux se rencontrent, que ces yeux, même sans y penser, glissent légèrement s’imprégner la…
— Qu’est-ce que tu fous-là ? j’ai fait en essayant de ne pas m’énerver.
— Ta mère nous a dit qu’on pouvait dormir où on voulait.
— Et donc t’as choisi ma chambre ?
Et pourtant il avait longtemps considéré qu’elle n’avait rien pour elle. Qui aurait pu s’arrêter sur ses cheveux ternes, son visage sans sourire, sa peau sans odeurs, ses rires coincés au fond de sa gorge, sa manière nerveuse et désagréable…
Thème pailleté, cette année. J’ai ressorti la robe noire que je n’ai portée qu’une fois — celle qui m’attendait au fond de l’armoire, patiente, provocante. Celle que tu m’as offerte.
Je suis la fille que t'as jamais vue parce que je suis enfermée à bosser, à veiller sur les autres, à écrire, et que quand je sors tu es chez toi au chaud ou déjà au lit devant Netflix.
Pour me contacter, vous pouvez désormais utiliser ma page de contact. Après un peu de retard et de nombreuses tergiversation sur le thème, mon site avance ! J’espère bientôt le terminer, vos encouragements et messages font toujours plaisir !
Si vous voulez comprendre d’où j’écris — et où je vais — je vous raconte tout (ou presque) ici !
Non je ne suis pas enceinte, et ce n’est pas prévu non plus, mais il est vrai qu’écrire et publier un livre, construire un site ensuite etc, ressemble quelques fois à un long accouchement… Je démarre aujourd’hui la construction de…
